A vida na rua é dura. Nunca sabemos se devemos estar naquele canto ou no outro. Ás vezes deixam-me passar no bar da rua da casa do Unhas (o das minis) ou no parque do Quiosque do vesgo. Desde que não o faça descaradamente e não passe aos putos não há problema, vem todo o tipo de gente: os que não têem dinheiro, os que se controlam, os que têem muito dinheiro, meninos da alta, velhos de quarenta anos com ar de oitenta, homens, mulheres, transexuais, pretos, brancos, chinocas... os indianos não vêem não sei porquê, não devem gostar ou se calhar é porque têm alguma coisa paralela... os de leste, turistas tudo, tudo o que nós conhecemos e vemos na rua acaba por ir la parar. Seja comigo ou com o resto do pessoal todos juntos poderíamos dar dados para uma estatística melhor do que a de qualquer agência. Muitos são clientes habituais até que são dissuadidos ou que morrem e os novos normalmente vêem a conselho ou por razões que prefiro não conhecer. "Dá-me um chuto", "Ola sou amigo de tal, não me queres deixar experimentar para eu saber se quero mais", odeio essas frase, "ou queres uma boa dose ou bem podes ir po caralho, não me mexo por uns trocos. Se te recomendaram é porque presta ou não?". O chefe diz vende tudo mas eu não tou para me chatear por pouco. Só saio de casa para fazer a ronda ou para vender grande, "se queres comprar pequeno descobre-me na rua".
"Nunca dizer não" dizem-nos, "não podes ter compaixão pelas pessoas a quem vendes, se elas começam é porque querem, toda a gente sabe o que isto faz, se vêem uma vez é porque a querem mesmo".
Eu não estava à espera disto... se ela nunca tivesse dado o primeiro chuto se calhar não tinha chegado a isto. Evitávamos os problemas, ela, a dor da ressaca e a reabilitação, eu, o complexo e o arrependimento de duas más decisões... nunca devia ter começado a passar, e nunca lhe deveria ter passado. Não tive alternativa, foram as condições e o que passei que me trouxeram aqui. Quando via o fácil que era, o simples que se tornava a minha vida ao recusar o esforço de uma vida dita normal e ir pelo caminho do toma-lá-da-cá-não-há-problema-até-nunca.
Começou a viciar-se, comprava-me todos os dias, alguns dias duas ou três vezes. Também lhe tinham recomendado, telefonou-me e pediu-me um chuto, eu não podia deixar de pensar no que podia estar detrás do auscultador. Quis vê-la, é verdade. Estava curioso, tentar sacar alguma coisa, vamos ver no que pode dar, veio ter ao meu portão.
Estava nova, era uma miuda sã, fumava as suas tinha tido a época de grandes doses mas agora ia com calma. Contra tudo o que me dizia o homem do topo aconselhei-a a não dar o primeiro chuto, não me ouviu... eu também tenho que admitir que o dinheiro vinha mesmo a calhar. E não é todos os dias que se tem uma visita daquelas... Começou a viciar-se, e eu já ia embalado, a minha vida estava estável, fantástica, não tinha que fazer nada de especial mas ela tinha-me como unica fonte. Comecei a preocupar-me. Quando vinha agressiva e histérica eu sabia que tinha metido a pata, dei-lhe demasiado e não consegui evitar que lhe fizesse mal. Se parasse de vender deixava de a ver durante um tempo, e isso não era uma hipótese viável; mas se lhe continuasse a vender sabia que depois de um tempo nunca mais a veria. Tive que tomar a minha segunda decisão: deixei de vender-lhe e paguei-lhe a reabilitação. Graças a isso cortaram-me três dedos*, mas não importa, quando saia vai perceber que a heroína é uma merda e não vai querer que eu a venda. Se tudo correr bem vou ser eu a ter que deixar de vender e poder aproximar-me outra vez. E vão-me cortar um braço ou talvez uma perna, mas eu vou-me aperceber que a própria droga que vendo tornou-se perigosa para mim também.





*É engraçado como há coisas opostas que não se cancelam, duas decisões opostas dão resultados igualmente errados. Vender começou um problema, e deixar de vender não o resolveu. É onde a matemática falhou, aqui -1+1 não é 0, não volta tudo atrás.